Ngày Ký Đơn Ly Hôn, Tôi Trúng Thầu Dự Án 30 Tỷ Tệ
Lục Tư Hành đẩy bản thỏa thuận ly hôn đến trước mặt tôi, đến một cái liếc mắt anh ta cũng chẳng buồn dành cho tôi.
Đôi tay anh ta thon dài, trắng lạnh, khớp ngón tay khẽ gõ hai nhịp lên mặt bàn, hệt như đang ký một bản hợp đồng chẳng đáng bận tâm. Bản thỏa thuận dày hơn chục trang, mỗi trang đều được dán sẵn giấy ghi chú màu xanh, đánh dấu ngay vị trí cần ký tên. Mọi thứ đều ngay ngắn, chỉ cần nhìn cũng biết trợ lý của anh ta đã chuẩn bị từ trước.
“Ký đi.”
Giọng anh ta hờ hững.
“Khương Niệm trở về rồi.”
Tôi nhìn chằm chằm ba chữ ấy, bất giác bật cười.
Không phải vì câu nói đó quá nhẹ nhàng.
Mà là vì…
Anh ta thật sự cho rằng tôi sẽ làm ầm lên.
Ba năm kết hôn, trong phòng làm việc của anh ta vẫn luôn cất giữ ảnh của Khương Niệm trong ngăn tủ khóa kín. Trong điện thoại vẫn lưu số của cô ta. Mỗi năm đến sinh nhật Khương Niệm, anh ta đều lên sân thượng ngồi suốt một đêm, uống đến say khướt mới trở về.
Những chuyện đó tôi đều biết.
Và cũng đều nhẫn nhịn.
Anh ta cho rằng tôi không biết, hoặc nghĩ rằng tôi chẳng hề bận lòng.
Thật ra tôi biết tất cả.
Cũng để tâm tất cả.
Chỉ là cách tôi để tâm chưa bao giờ là khóc lóc hay cãi vã.
Tôi chỉ lặng lẽ ngồi trong phòng khách chờ anh ta trở về.
Chờ anh ta mang theo hơi lạnh của màn đêm cùng mùi rượu nồng phảng phất cái tên Khương Niệm, loạng choạng đẩy cửa phòng ngủ rồi ngã vật xuống giường ngủ say.
Tôi rót nước cho anh ta.
Cởi giày cho anh ta.
Đắp chăn cẩn thận cho anh ta.
Còn bản thân chỉ nằm trong bóng tối, mở trừng mắt chờ trời sáng.
Những đêm như thế, suốt ba năm qua, tôi đã trải qua không biết bao nhiêu lần.
Vậy mà hôm nay, anh ta chỉ đưa cho tôi một bản thỏa thuận ly hôn rồi bình thản nói:
“Khương Niệm trở về rồi.”
Như thể đó là chuyện đương nhiên.
Như thể…
Đã đến lúc tôi phải nhường chỗ.
Tôi cầm cây bút lên.
Đầu bút lơ lửng trên mặt giấy, khựng lại đúng một giây.
Có lẽ anh ta nghĩ tôi đang do dự.
Nghĩ tôi sẽ khóc.
Sẽ hỏi anh ta một câu: “Tại sao?”
Thậm chí có lẽ anh ta còn chuẩn bị sẵn một lời giải thích thật tử tế.
Ví dụ như: “Chúng ta không hợp.”
Hoặc: “Anh có lỗi với em.”
Nhưng anh ta đâu biết.
Một giây tôi dừng lại…
Không phải vì do dự.
Mà là vì tôi đang tự hỏi.
Ba năm nhẫn nhịn này…
Rốt cuộc có đáng không?
Câu trả lời đến rất nhanh.
Không đáng.
Thế là tôi hạ cổ tay xuống.
Đầu bút chạm vào mặt giấy.
Từng nét bút ngay ngắn viết xuống tên mình.
Thẩm Nghiên Thanh.
Ba chữ ấy được viết vô cùng vững vàng.
Còn vững hơn cả ngày tôi ký giấy đăng ký kết hôn.
Ngày đăng ký kết hôn năm đó, tay tôi run đến mức cầm bút cũng không chắc.
Lục Tư Hành từng cười trêu tôi:
“Thẩm Nghiên Thanh, em chỉ có chút bản lĩnh đó thôi sao?”
Khi ấy anh ta vẫn biết cười.
Biết nói đùa.
Lúc ký tên còn lén bóp nhẹ đầu ngón tay tôi.
Khi ấy tôi từng nghĩ…
Hôn nhân là khởi đầu của mọi thứ.
Đến hôm nay tôi mới hiểu.
Đó mới là khởi đầu của sự kết thúc.
“Thẩm Nghiên Thanh, em đừng giả vờ nữa.”
Sự bình tĩnh của tôi dường như khiến anh ta bất ngờ. Hàng mày khẽ nhíu lại, giọng nói lộ rõ vẻ mất kiên nhẫn.
“Chẳng phải em rất giỏi làm ầm lên sao?”
Làm ầm lên?
Ba năm trước, mẹ anh ta đứng trước bao người mắng tôi là con bé quê mùa chỉ biết trèo cao.
Tôi không làm ầm lên.
Hai năm trước, Khương Niệm gửi cho tôi tấm ảnh chụp chung của hai người họ. Mặt sau tấm ảnh còn viết:
“Niệm niệm bất vong, tất hữu hồi hưởng.”
Tôi cũng không làm ầm lên.
Một năm trước, anh ta say rượu, ôm lấy tôi rồi không ngừng gọi:
“Niệm Niệm…”
Tôi vẫn không làm ầm lên.
Có lẽ trong mắt anh ta, một người phụ nữ không cãi, không khóc, không quậy…
Chính là đã chấp nhận.
Là không có tính khí.
Là có thể mặc người khác tùy ý bắt nạt.
Nhưng anh ta đâu biết.
Người không còn muốn làm ầm lên…
Thường là người đã âm thầm đi hết con đường trong lòng mình.
Muốn cãi vã cũng cần sức lực.
Mà sức lực của tôi…
Đã cạn từ rất lâu rồi.
Tôi đặt cây bút xuống, đẩy bản thỏa thuận đã ký về phía anh ta, rồi ngẩng đầu nhìn thẳng.
Hôm nay Lục Tư Hành mặc một chiếc sơ mi màu xám đậm, cổ áo mở hờ, để lộ một đoạn dây chuyền bạc dưới xương quai xanh.
Đó là món quà Khương Niệm tặng anh ta trước khi ra nước ngoài.
Ba năm qua, anh ta chưa từng tháo nó xuống.
Ngay cả lúc tắm cũng vậy.
Còn nhẫn cưới của hai chúng tôi…
Anh ta chỉ đeo đúng một lần trong ngày tổ chức hôn lễ.
Sau đó…
Không biết đã vứt đi từ lúc nào.
“Ký xong rồi.”
Tôi bình tĩnh nhìn anh ta.
“Còn chỗ nào cần tôi bổ sung nữa không?”
Lục Tư Hành khựng lại.
Có lẽ anh ta không ngờ…
Tôi lại dứt khoát đến như vậy.
“Em…”
Anh ta hé miệng như muốn nói gì đó, nhưng cuối cùng chỉ khẽ nhíu mày.
“Thôi vậy. Em đã xem điều khoản phân chia tài sản rồi chứ? Nhà, xe, tiền tiết kiệm… những gì nên cho em, anh đều để lại cho em rồi.”
Những gì nên cho tôi.
Tôi suýt nữa bật cười.
Cái gọi là “những gì nên cho tôi” chẳng qua chỉ là một căn hộ hai phòng ngủ ở vùng ngoại ô, một chiếc xe đã sử dụng năm năm và một khoản tiền tiết kiệm vừa đủ để tôi sống cầm chừng trong nửa năm.
Trong khi đó, căn biệt thự ven sông anh ta mua cho Khương Niệm chỉ riêng tiền nội thất đã tiêu hết 5 triệu tệ.
Đó chính là cái gọi là…
“Những gì nên cho tôi.”
Tôi không tranh giành, không cãi vã, thậm chí còn chẳng buồn nhìn kỹ những điều khoản kia thêm một lần.
Bởi vì những thứ đó…
Tôi không cần.
Ba năm trước, khi gả vào nhà họ Lục, ai cũng nói tôi trèo cao.
Mẹ Lục gọi tôi là “con bé nhà quê chỉ biết bám víu nhà giàu”.
Bạn bè của Lục Tư Hành gọi tôi là “Lọ Lem”.
Ngay cả người giúp việc trong nhà cũng cho rằng tôi nhắm vào tiền bạc của nhà họ Lục.
Không ai biết…
Tôi lấy anh ta chỉ vì tôi yêu anh ta.
Yêu đến mức sẵn sàng từ bỏ sự nghiệp của mình.
Sẵn sàng chịu đựng sự lạnh nhạt và thờ ơ của anh ta.
Sẵn sàng cố chấp ở lại cuộc hôn nhân này, dù trong tim anh ta vẫn luôn có bóng dáng của một người phụ nữ khác.
Nhưng bây giờ…
Tình yêu ấy đã cạn sạch.
Nó không biến mất chỉ sau một đêm.
Mà từng chút, từng chút một bị bào mòn.
Giống như một tảng đá nằm dưới dòng nước chảy.
Ngày qua ngày bị nước cuốn trôi.
Cho đến cuối cùng…
Chỉ còn lại một hạt cát.
Gió vừa thổi.
Liền tan biến.
Ngay lúc đầu bút chạm xuống mặt giấy, điện thoại trong túi tôi bỗng rung lên.
Không phải cuộc gọi.
Mà là email.